A Theory of Light and Shadows - Maurizio Valch | Vista en Galería

Fragmento I

Frente al abismo vertical de la tela, el silencio adquiere el peso del acrílico seco. Ibn Tufail, un sabio andalusí que creía que la pura observación de la naturaleza, sin maestros ni textos, podía revelar los secretos más profundos del universo, entorna los ojos e intenta calcular la distancia exacta entre las pequeñas pantallas cuadrangulares que levitan sobre la ladera. Su mente busca una geometría, un orden estelar en esa frágil barandilla de luz que divide el incendio del pastizal. A su lado, Zhuangzi, un místico chino que sospechaba que la realidad es un sueño tan fluido que es inútil intentar atraparlo con palabras o definiciones, suelta una risa leve, casi imperceptible, que reverbera en el suelo de la galería. Zhuangzi señala con un dedo curvo la enorme masa carmín que corona la obra: no ve un fuego que destruye, sino una exhalación pesada, un cielo que ha decidido encarnar y desplomarse sobre la tierra con la densidad de una sangre fría. Mientras el filósofo andalusí intenta descifrar si esos monolitos suspendidos son templos o párpados, el taoísta se limita a respirar el espacio, percibiendo cómo el calor del plano superior presiona el pecho de ambos como una atmósfera extraña y húmeda.

Fragmento II

A veces entro aquí y no me reconozco en lo que mis manos arrojaron. Sé que fui yo quien arrastró la espátula, reconozco la violencia del gesto, el crujido del lienzo al ceder bajo la presión de la materia. Pero este rojo… este rojo ya no me pertenece. Se ha desprendido de mi memoria como una costra seca. Me coloco a unos metros y siento una distancia física, un frío casi mineral ante ese oleaje carmín que yo mismo provoqué. Es como si el cuadro hubiera aprovechado el silencio de mis horas de sueño para devorar el propósito con el que fue gestado y sustituirlo por una voluntad propia, áspera y ajena. Miro esa línea divisoria, ese tajo horizontal donde la luz parece sostenerse por puro milagro, y dudo de haber sido el autor de su equilibrio. ¿Fui yo quien decidió que la luz naciera allí, o me limité a limpiar el espacio para que algo que ya estaba oculto en la tela pudiera respirar?

Fragmento III

La precisión de las mediciones de Ibn Tufail se desmorona cuando su mirada desciende al cuadrante inferior. Allí, donde la ladera verde se oscurece y se vuelve casi barro, late un nido confuso de amarillos y azules eléctricos. No hay geometría ahí; es un espasmo de la materia, una herida luminosa que desafía toda física de la refracción. El filósofo andalusí siente un vuelco en el estómago al comprender que sus herramientas racionales son inútiles: ese fulgor no se comporta como la luz del sol, no rebota ni se proyecta. Es entonces cuando Zhuangzi deja de sonreír. El místico da un paso atrás, con el pulso alterado por una sospecha repentina que le eriza la piel. Ese nido amarillo y azul no está allí para ser iluminado por el incendio superior, ni para decorar la penumbra de la hierba. Está vivo. Es una pupila invertida que nos devuelve la mirada, un faro inverso que escudriña la penumbra de la sala para comprobar si nosotros, los que nos creemos reales al otro lado del lienzo, existimos verdaderamente o somos solo sombras proyectadas por su propio brillo.

Fragmento IV

Recuerdo el frío metálico de la espátula abriendo la carne de la pintura, el sonido cortante del acrílico al ser rasgado para dar forma a esos pequeños monolitos flotantes. Era de noche. En el exterior del estudio, mis perros callaron de golpe, como si presintieran que dentro se estaba abriendo un umbral. Al deslizar el metal sobre la tela, no sentí que creaba, sino que realizaba una incisión en el tiempo, deteniendo su curso para dejar expuesta una dimensión más lenta y pesada. Hoy, al mirar la obra terminada bajo los focos de la galería, comprendo que el cuadro me ha devuelto mi propia sombra, pero destilada, libre de la prisa del cuerpo. Esa mancha oscura que sostiene el nido eléctrico de la parte inferior es el residuo de mis propias noches de vigilia, un recordatorio de que la pintura no es un registro de lo que vi, sino el sedimento físico de lo que fui mientras el mundo dormía.

Fragmento V

Frente al lienzo, las dos inteligencias y el creador invisible alcanzan una tregua hecha de asombro y desconcierto. Ya nadie intenta medir la distancia de los monolitos ni definir si el cielo arde o sueña. El nido de luz inferior sigue observándolos, reclamando su derecho a ser el verdadero centro de gravedad de la sala, el ojo que sueña el espacio exterior. Ibn Tufail acepta el límite de su razón con una reverencia silenciosa; Zhuangzi se sabe ahora habitante de una pintura que a su vez es mirada por otra; y el artista asume que su obra ha completado el viaje, desvinculándose de sus manos para convertirse en una teoría viva, donde la luz y las sombras no se explican, sino que se habitan como un territorio donde la realidad es solo una de las tantas formas del misterio.

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Sobre esta visualización

Esta visualización sitúa la obra dentro de un contexto arquitectónico para ayudar a coleccionistas y público a imaginar su presencia en un espacio real. Es una referencia interpretativa, no una reproducción exacta: la obra original es la única autoridad sobre la escala, el color, la superficie y la presencia material.